Idólatras

“Não sou deste mundo”, disse o poeta no leito de morte

“Nada tenho contigo”, disse o judeu ao contrapeso divino

E eu? De onde vim? Com quem terei nessa vida?

 Anacrônico, alienígena, alternativo, psicopata?

Pleidiano, italiano, ateu, anarquista, alienista?

Devo ver a vida como quem vê o velho com a cabeça encoberta por um lençol?

Sem cruz, sem praça, sem discípulos, sem terceiro dia?

Os jovens não me têm para messias

E a autocomiseração talvez seja, até o fim, a mais fiel companhia.

“Não sou eu”, é o melhor a se dizer

Só me penso, me amalgamo a idiossincrasias alheias

O que já me confere relativa sincronia

Pois a tentativa é livre

A largada foi dada

Mas a pista está interrompida

Vão à frente dezenas de cristos

Levando cravos e cruzes

Mais atrás vão Madalenas seminuas

No vácuo dos santos endemoninhados

E em terceira via uma multidão de miseráveis evangelizados

Munidos de talões de cheques e cartões de crédito

Empurrando um grupo de cegos, surdos, mudos

Que não pagam o cristo

Não fodem Madalenas

Não ouvem propaganda

Por último os esquecidos, os não publicados

Em fúria, vão de encontro à degeneração das células:

A evanescência da linguagem

“Não sou deste mundo”

Nessa carreira, desde a largada, resignei-me a mais distante posição

O fundo

De onde posso ver, sem o auxílio das escrituras

O momento em que o rebanho

Evacua arrogância, burguesismos e idolatrias

E cobre seus dejetos

Com as areias irrepreensíveis do tempo.

E num cenário de montanhas de lodo e cruzes de ouro

Somos todos

Idólatras

De nós mesmos