Dualidade Cotidiana

Não adianta fugir da Natureza,
em tudo existe a dualidade,
a pureza e a impureza,
a pobreza e a riqueza
a mentira e a verdade.
Não dá pra tapar o Sol com a peneira
tentar disfarçar e dizer que não há,
fechar os olhos de tal maneira,
tirar a coisa do lugar que está,
abra a sua cabeça e comece a pensar.
A novela te aliena,
desvia o teu olhar,
de ti eu sinto pena
por te impedirem de pensar,
falam uma série de mentira e tu começa a acreditar!
É tudo cinza mas te disseram que não é,
te ensinaram que é Coca ou Leite,
preto ou branco,
Xuxa ou Pelé,
o Ying e Yang é verdadeiro e não questão de fé!

Por: Thiago Devos

Rocha lamentosa

Vivo sem vaidade

Meu andar é demasiado frouxo

Carrego as preocupações comuns aos homens

Apenas para composição do personagem

Tenho mais sonhos que realidades

E não me sofro por amenidades

Viveria de amor

Se o mesmo não me cobrasse

A imersão no cotidiano

E os trajetos das cidades

Viveria de poesia

Se a mesma não escapasse entre os dedos

De tempos em tempos

Vivo como rocha à beira mar

Fugaz rocha contemporânea 

Cumpro meu destino vão

De rocha vaidosa

Onde Jeremias assenta seu rabo santo

E lamenta

Nosso engano

Idólatras

“Não sou deste mundo”, disse o poeta no leito de morte

“Nada tenho contigo”, disse o judeu ao contrapeso divino

E eu? De onde vim? Com quem terei nessa vida?

 Anacrônico, alienígena, alternativo, psicopata?

Pleidiano, italiano, ateu, anarquista, alienista?

Devo ver a vida como quem vê o velho com a cabeça encoberta por um lençol?

Sem cruz, sem praça, sem discípulos, sem terceiro dia?

Os jovens não me têm para messias

E a autocomiseração talvez seja, até o fim, a mais fiel companhia.

“Não sou eu”, é o melhor a se dizer

Só me penso, me amalgamo a idiossincrasias alheias

O que já me confere relativa sincronia

Pois a tentativa é livre

A largada foi dada

Mas a pista está interrompida

Vão à frente dezenas de cristos

Levando cravos e cruzes

Mais atrás vão Madalenas seminuas

No vácuo dos santos endemoninhados

E em terceira via uma multidão de miseráveis evangelizados

Munidos de talões de cheques e cartões de crédito

Empurrando um grupo de cegos, surdos, mudos

Que não pagam o cristo

Não fodem Madalenas

Não ouvem propaganda

Por último os esquecidos, os não publicados

Em fúria, vão de encontro à degeneração das células:

A evanescência da linguagem

“Não sou deste mundo”

Nessa carreira, desde a largada, resignei-me a mais distante posição

O fundo

De onde posso ver, sem o auxílio das escrituras

O momento em que o rebanho

Evacua arrogância, burguesismos e idolatrias

E cobre seus dejetos

Com as areias irrepreensíveis do tempo.

E num cenário de montanhas de lodo e cruzes de ouro

Somos todos

Idólatras

De nós mesmos

Piça no cú e tapa nos beiços

Que a poesia vá para o inferno

Que o que sobrara dos meus escrúpulos também

Cansei de tentar construir

Agora é palavrão

Agora é barraco

Agora é favela

Tchu tchutcha!

Agora “é o que o povo gosta”

Tchu tchutcha!

Agora é mandar

Você

 A puta que te pariu

Sem rodeios

Porque metáfora saiu de moda

Tchu Tchutcha!

Piça no cu

E tapa nos beiços

As pragas do mundo

Convivo com algumas pragas

Tão presentes

Que me sinto um prisioneiro

Pra qualquer lugar que eu vá

Sempre haverá

Um torcedor de futebol

Um ouvinte de forró

Uma garotinha

Novinha

Rebolando o traseiro

Ao som de axé music

                      hip hop americano

                      happy rock

Ou um membro da Igreja Universal

Pregando

O desapego material

Ou um africanista

Batendo tambor

Em um ritual primitivo

Ou pior

Um católico ignorante

Adorador de imagens

De joelho ralado

E terço na mão

Não há escapatória

Eles estão em toda parte

Nos banheiros das rodoviárias

             das praças

             dos aeroportos

No rádio

Na televisão

Demonstrando sua fé

Rebolando suas bundas

Fazendo gol de placa

Hipnotizando

A massa

Arrecadando o dinheiro alheio

Limpando nossas contas bancárias

E ninguém se importa

Se a garotinha anoréxica morreu

Tentando parecer a Beyoncé

Ninguém se importa

Se o bispo anda de carro importado

E os fiéis de carroça

Ninguém se importa

E muitos acham bonito

O garoto pobre que ganhou o mundo

Através da bola

E depois jogou a namorada

Para os cachorros

Ninguém se importa

Talvez eu

Que escrevo esse poema

Para depois ser jogado

Como herege

Na fogueira

Por mim

Que se foda

Você sabe muito bem

Que pediu por isso

Então não me culpe

Por jogar no ventilador

O produto

Da sua existência patética

Pois enquanto permaneço trancado

No meu quarto escuro

Você aproveita a vida

E comemora a vitória do seu time

E dança a dancinha do acasalamento

E dá seu dinheiro para o Bispo Macedo

E vê sua garotinha de dois aninhos

Balançar a fraudinha

Até o chão

Não me culpe

Por esse poema

Culpe a si mesmo.